Блоггинг

записки на асфальте

очарованье очей? не знаю,
отдых, скорее, на этом черно-
белом фоне, в который земная
поверхность выродилась... о чем он
хочет сказать, этот шрифт сезона,
пиктограммы, в которых этот
мир так начерно зарисован:
то ли недоставало света,
то ли такой алфавит... графолог
сходит с ума: настолько уродлив
обозначающий тьму и холод
хищно оскалившийся иероглиф...

испанка

кому - отлежаться в постели,
а мне бы -
сорваться в поисках путешествия...

там море -
цвета дождливого неба,
и небо -
цвета кровельной жести...

там вдоль шоссе,
неизменно прея
в пятой стихии -
лежат болота...

там пролетает куда-то время -
железной птицей -
но без пилота...

покажется,
словно даря кому-то
надежду, солнце -
но заболоченный
лес проглотит его -
как будто
таблетку
в оранжевой оболочке...

вместо поэмы

не прочесть, что написано - так темно,
так глаза испортил тот миллиард
букв, протоптавших в сетчатке плешь.

сколько строк на это веретено
намотается, прежде чем умирать
приготовишься? семьдесят раз отрежь

на глазок - и будет тебе не то,
чтобы счастье - поэма. на лоскуты
ее в тысячу раз труднее порвать,

чем верблюду в игольное ушко. святой
писанина становится, если ты
еще помнишь, что там было сперва...

На связи

Слова будут лишними. Слов
не надо - достаточно даты
и времени, ибо число
вернее расскажет, когда ты,
и где. Наступая, зима,
как правило, делает веской
причину заместо письма
отделаться лишь смс-кой...

Я тоже не буду звонить,
и отвечать стану реже,
цепляясь за тонкую нить,
которая только порежет
ладони; и пальцы дрожат:
порезы? волнение? холод?
Но чтоб эту связь поддержать,
ни провод не нужен, ни повод...

У краткости маленький плюс:
там нечего, собственно, править;
поэтому я тороплюсь
нажать поскорее "отправить"...
Из подземелья на свет
выходишь в постылом Рыбацком,
и там догоняет ответ,
заставивший вдруг улыбаться...

Абонент доступен

...а я выхожу в Озерках,
сжимая молчащий мобильник
в окоченевших руках...
Похожий на холодильник,
но вывернутый, - проспект -
это ответ на шутку
в ответ... но надо успеть,
пока не ушла маршрутка...

...тепло... Что такое - тепло?
Тепло - это жизнь. Дыханье,
осевшее на стекло
тем, что можно стихами
обозвать - этот пар
вкупе с озябшим пальцем -
это и есть кошмар,
и лучше не просыпаться...

Но в кармане жужжит
телефон, обещая
жизнь; значит, надо - жить,
не прощаясь - прощая
главную из обид -
ту, что всегда смеется
последней... Надо любить -
а что еще остается?..

предопределенность

...что там дальше? - переверну
страницу в поисках точки
опоры - легче всего вранью
поверить - настолько точно

оно описывает - меня,
город и мир... подбросив
монетку, которую разменять
некуда - под вопросом

оставляю выбор - уже
невозможный... до новых
встреч - сколько там еще - этажей?
лет? страниц? остановок?..

обонятельные галлюцинации

опухший звук тишины предвещает
утро, когда в доме напротив
загорятся окна, запахнет щами
из отдушины, в тот же момент испортив

настроение; запах проникнет всюду,
пропитает стены, одежду, мебель,
переполнит голову, как посуду,
и под этим цвета солянки небом

ты пойдешь - на звук, на свет, на работу -
ставя крестик или деля на нолик -
запах, вызывающий приступ рвоты,
преющих в подворотнях помоек...

Посещение

Каждому дню - свое число,
каждому человеку - имя.
Мне иногда не хватает слов,
поэтому пользуюсь и твоими.

Твои - чуть крупнее, но глаже; на
языке - как капсула. После приема
внутрь становится не важна
иллюзия в раме дверного проема,

или - оконной. Там - облака
и крыши. И ты напротив на стуле.
И привкус подкисшего молока
во рту, где катаю твои пилюли.

сон в осеннюю ночь

...когда засыпаешь под дождь
и просыпаешься тоже,
и если куда пойдешь -
то и походкой той же, -

прогнозам - давным-давно
несбывшимся - доверяю,
сбегая - мимо домов
с окнами и дверями,

мимо жухлой травы,
автомобильных пробок -
дождем, с которым "на вы"
и бог, и метеоролог...

Балтийский берег

Осенью хочется взять и бросить
все, куда-нибудь вдруг уехать...
Голос уже ничего не просит,
кроме того, чтобы не было эха.

Там, где волна о валун споткнувшись,
плевком из включаемого фонтана
взлетает - хочется о минувшем
думать, что оно не фатально,

что повторится - пускай не с нами,
на том конце все того же света...
И дух захватывает от незнанья
почти всего во вселенной этой...

Ощущение необходимости ремонта

...и "это" когда-нибудь станет "тем",
и что-то изменится в мире, будто
отклеится, как обои от стен -
как эти, в выцветших незабудках...

Бумаге, хрупкой как круассан
и желтой с той стороны - не надо
уже прислушиваться к голосам
(у стен есть уши!), скольженье взгляда

ловить, каракули цифр терпеть
и пятна жирные возле места,
где телефон висел, а теперь -
пятно. Светлее. Пустое. Вместо.

Про-зрение

Я не поправилась: это только
рецидив застоявшегося здоровья.
Мне всегда казалось, что больше толка
от стихов, отхарканных вместе с кровью,

но теперь, наверное, поумнела
(и могу подписаться, что это - горе):
я живу как все, только неумело;
и когда любовь, оставляя горы

трупов, проходит - ведь остается
кто-то в живых? Он один, последний.
Он встает и весело так смеется.
Он глядит на солнце. И не ослепнет.

Спрятаться от действительности

Знаешь, бывает у каждых суток
время, когда никакой поступок
не станет известен богам на небе;
он будет выглядеть, будто не был.
Обычно это бывает ночью.
Все нужно делать быстро и молча.
Плевать на все остальные чувства:
они искусственны, а искусство -
оно от трусости. И от лени.
Оно боится не преступлений
даже - а простого поступка.
Оно не может войти без стука,
но мы его приглашаем в гости
словами:

- Господи, что вы, бросьте,
не стойте там, проходите, сядьте,
скажите что-нибудь, что не всякий
сумеет так завернуть...

...приходит
рассвет, приносит с собою холод
и дождь, и чем бы ни согревались
мы - все равно победит реальность...

Лунные тени

Можно ли то, что за окном,
называть пейзажем? - как бы писать
"ты", подразумевая, что ни о ком.
Дом - это прежде всего фасад,

а потом уже - то, что мелькнет в окне:
тень на шторах, мигание на потолке
от телевизора... Свет ко мне
от звезд долетает уже в толпе

себе подобных - один фотон
невозможно вычленить из луча.
Тишина опять промолчит о том,
что не может в принципе не молчать.

*   *   *

...а я теперь привыкаю думать,
что жизнь - не карточный домик: мало
чихнуть поблизости или дунуть
целенаправленно; я ломала
неоднократно ее, но это
был акт возмездия той, вчерашней
себе, когда ни одна примета
не предсказала, как будет страшно
латать живое, другой рукою
листая учебник по хирургии...

...ушло то время, пришло другое,
и мы ушли, и пришли другие...

Утешение

Время притормозило: давно пора бы на
ноябрь стрелке солнечного календаря
перейти, но солнце описывает параболу
за облаками и пятится за моря.

А я прилежно выписываю из брошюрки
судьбы по стихотворению в день. Когда
время с тобою шутит такие шутки,
лучше думать о будущем: "никогда".

И они остановятся - эти часы на башне,
в гостиной, в сотовом, на панели задач,
и ночь не закончится, но в темноте не страшно,
если только не плакать. Но ты не плачь.

Сквозняк в голове

От ветра остался промозглый штиль.
Когда, наконец, наступит зима
и выстудит мысли - я буду почти
готова справиться с ней сама,

а именно: научусь превращать
в слякоть - снег, минералку - в спирт,
думать о людях как о вещах,
проходить на цыпочках, если спит

разум, плодя чудовищ. Во сне
и создатель не может не оплошать.
Я уже соскучилась по весне,
представляя выстуженный ландшафт.

Список необходимого в новой жизни

Надо сменить пластинку. Сменить режим
дня и ночи. Поставить ребром вопрос,
который принципиально не разрешим,
хотя по формулировке прозрачно прост.

Надо смотреть на каждое дежавю
как на симптом склероза. Завтрашний день
видеть далеким будущим: доживу -
и хорошо. Осенью что ни одень -

на улице холодно, в транспорте хочется снять.
Новую жизнь нельзя начинать с таким
настроением: если сразу не смять
чистый лист - он заставит писать стихи.

Виртуализация

Хотя сработана я на совесть
(и то ведь правда, что не в Китае),
но часто чувствую невесомость,
хотя во сне уже не летаю,

да и вообще заполнять пространство
над уровнем моря считаю лишним,
и то, к чему призывала страстно,
лишь повторяю почти неслышно:

когда совсем виртуальной личность
становится - притяженье земное
пренебрегаемо - если вычесть
вес времени, вытесненного мною...

Несколько слов

У меня есть несколько слов, но не с кем
их разделить (как со ста рублями
из пословицы) - тот говорит по-немецки,
а другой таких не употребляет.

Остается их испытать тактильным
ощущением вдавленных клавиш. Боже,
так собака все понимает - или
притворяется, но все равно не может

рассказать... Со мною обратный случай:
посыпая белый бэкграунд черным,
я делюсь, и делается чуть лучше,
даже если ты не поймешь, о чем я...

Блоггинг

Наверное, так ощущаешь верность
чью-то ненужную. Так и вижу,
как слова поднимаются на поверхность
пузырями в мутной болотной жиже.

Глубоко же нас туда засосало,
в этот черный холод без дна и покрышки.
Из того, что я тебе написала,
можно сделать две (три, четыре) книжки,

и похоронить под мягкой обложкой
дни, превратившиеся в страницы,
и когда листаешь ее - немножко
жаль, что все это в ней хранится...

Глаза глядят

Уехать - это так просто: сесть и
поехать. Просто сидеть на месте,
перемещаясь неуловимо
в пространстве мимо пейзажа. Мимо.

Смотреть в окошко - или в страницу
какой-то книжки. Посторониться,
столкнувшись с кем-то толстым в проходе:
пускай идет себе. Все проходит.

Пункт назначения не похож на
пункт отправления тем, что можно
не торопиться стаскивать с третьей
полки вещи: тебя не встретят.



... Я змея, ледяная на ощуп ... 
... Незабудки, стихи мои ... 
... Проза не даст соврать ... 
... Я смеюсь - но так безрадостно ... 
... что осталось теперь от моих гостей? ... 
... мой дом такой же карточный - такой же ... 
... Сменю прическу - и начну с начала ... 
... Говорить о погоде ... 
... Слушать - вполголоса подпевать ... 

© Лена Шмарцева aka LenaS